Algo velho, um rabisco transformado de um longo parágrafo em uma pseudo transcrição de IRC. Provavelmente "específico" demais para a maioria dos gostos.

Algo novo, mas está meio escondido. Consegue encontrar todo aquele vermelho?

Não é o que parece...

(Mais um conto, escrito no final do ano passado.)

Aqui está o terceiro conto, feito no final de 2007, para praticar diálogos simples.

Talvez esse tipo de exercício sobre conversas devesse se tornar uma pequena série.

Me lembro que diálogos costumavam ser minha principal preocupação (com relação à escrita, claro) há muito tempo, quando ainda era adolescente.

Eu queria criá-los tão naturais quanto possível, o que pra mim significava tentar imitar o modo como as pessoas interrompem umas às outras todo o tempo e também incluir barulhos, como resmungos e gritos. Hoje em dia não sou contra soluções mais sintéticas (artísticas), funcionais.

Eu havia escrito que o conto anterior era o meu preferido entre os poucos que eu terminei. Depois de reler e traduzir este aqui para o Inglês, mudei de ideia.

Este foi escrito rapidamente, do início ao fim. Sem qualquer planejamento, pelo que me lembro. A história surgiu vívida pra mim enquanto a escrevia.

...

Há alguns anos, quando decidi finalmente começar a escrever (*) percebi que não conseguia.

(*) Lembrando-se que isso aconteceu anos depois de ter certeza que queria ser escritor, todos os eus dentro de mim, nesta tarde imaginados em versão anime, caem de costas, com as pernas pra cima.

Estava sentado de frente para o PC, com o Emacs aberto, sozinho em casa, a vida livre de compromissos, anos de ideias anotadas e boa leitura, as mãos pairando sobre o teclado. Não me lembro mais que isso, não sei se cheguei a escrever algumas linhas, nem imagino sobre o que elas eram e ignoro o tempo que gastei na tentativa até concluir, um tanto chocado, que simplesmente não conseguia escrever.

Naquele momento, todos os eus dentro de mim — muito surpresos com a ironia do episódio, lembrando-se dos anos que passei enrolando em tudo que fazia, porque iria ser escritor — tentaram me pegar. Tolos, ...